pulp

2011-11-23T10:15:00.000-08:00

21.11.2011

O ritual repetitivo de chorar em aeroportos e rodoviárias espalhadas pelo Brasil.
Sentar nos bancos de plástico e tentar barrar a torrente com dedos ineptos.
Os momentos insuportáveis que se sucedem e não são nada além de vácuo e taquicardia. Fazer as malas pela manhã, olhar-se nos próprios olhos na hora de se barbear, encarar a breve fila do guichê com ele do lado, digitar automaticamente a senha do cartão e esperar pela resposta eletrônica,
Comprar duas garrafas de água enquanto o Jornal Hoje na TV da lanchonete lembra que existe todo um mundo ocupando os espaços ao redor dos dois apartamentos tão parecidos quanto distantes.

A viagem é uma névoa de serras e dramim.
Compra a janela errada e olha o mato, quilômetros e quilômetros de mato –
nada das belas praias de Santa Catarina, que na volta são apenas lembretes do que o mar sempre devolve à areia.
“A distância não é nada, a distância não é nada”, mas não desgruda os olhos de tanto mato, pois eles lhe dizem que a distância é
Tudo: negação e confirmação, amor e esquecimento em ondas na arrebentação.
O anacronismo das viagens de ônibus se revela nas paradas em que desce grogue atrás de um doce e lhe trazem lembranças exatas que só surgem ali – as paradas são estranhas criaturas virtuais.
O trajeto todo é virtual. O travo que dura dezoito horas e cento e trinta e cinco músicas. A sensação que percorre mil cento e quarenta e quatro quilômetros e desemboca na Novo Rio intacta, vitoriosa.

No táxi, no engarrafamento, ouve as notícias do dia num frenesi de carros parados pela cidade.
E comerciantes mortos na Maré. E agências reguladoras de petróleo que não funcionam. E manchas que lentamente avançam pelo mar. E levar a esposa para uma viagem sem celulares,
Enfim. E o dia vai fechar é bom levar casacos e guarda-chuvas para o trabalho. Mas o dia é quente, abafado, escorre pelas costas e é vago é triste brando não desgruda da gente – lembra dele no papel de parede do laptop, nas tabelas do Excel, nos e-mails que sempre terminam com

Atenciosamente,
Carlos Calenti.

2011-11-07T07:24:00.000-08:00

1144

ligo para o quarto 311
o mundo não mudou nada nesse tempo
e não há o que fazer
sentar-se no sofá vermelho
contar os pequenos círculos
queimados no braço aveludado
chorar todo o álcool do seu
corpo
ensinar ao corpo as
agruras do celibato
por que você não vem logo
nós temos uma cidade para,
temos uma cidade toda para
do alto de santa tereza vendo
a maior lua
que já se teve notícia
na história de toda a humanidade
temos uma cidade para amar.

****

sentimento recorrente, prestes a retornar.

2011-09-12T22:50:00.000-07:00

aproveitando o clima vergonha alheia de si mesmo que logo se instalará, vou fazer uma coisa que não vejo desde os tempos áureos do fotolog.net, e publicar um bate-papo aí que rolou pelo gpapo com o leo:

eu: GENTI
PÁRA
fui o ler o primeiro post do blog lá de 2003
medo.com.br
Leonardo: do seu??
eu: éééé
gente
O Q ISSO AINDA ESTÁ FAZNEDO NAS INTERNETES?
Leonardo: nunca vai sair
eu: its a sad sad day
sério
bizarro
não recomedo
Leonardo: passa o link
eu: tenho vergonha
gente
ok
Leonardo: achei
eu: droga
eu pelo menos vou tirar o link do blog novo né
q jah tem coisas constragedoras o bastante
Leonardo: o meu tb tem muito lixooo
eu: tipo um post q eu fico chamando blog de blogue p tempo inteiro
Enviado às 02:45 de terça-feira
eu: vou resumir a vibe numa frase:
Tudo isso e muito mais, mas estou com preguiça e não vai adiantar mesmo (essa idiota tentativa de se traduzir em palavras, conceitos, preferências...quanta inutilidade).
Leonardo: to me divertindoooo
vc postava todo dia
eu: gente
q UÓ

bjos dignidade.

2011-09-08T20:20:00.000-07:00

esses dias de
indecisão, ou
o primeiro momento
em que você
pensou em morrer

repito:
a poesia não é
o inventário dos seus fracassos.
nem uma forma
desastrada
de vingança.

ela é qualquer outra
coisa que não
me interessa pensar, ou:
que eu penso tanto.

o estalo da palavra
que se quebra
e remonta
enquanto a olhamos

o pequeno monstro
que devora seu estomago
por dentro (e
subindo)
amarrado,
dançando na ponta
da prancha.

a elipse como
modo de existência

ou o monstro
solto,
rasgando as palavras
certas
com os dentes
e com as erradas
jogando à luz
tudo o que quer esconder.

é assim que se faz:
você dá a exata importância que a coisa merece,
só que de um ângulo ligeiramente diferente.

2011-02-15T19:10:00.001-08:00

cenas cariocas II

das coisas que você nunca diz em voz alta,
ao telefone
àqueles a quem desapontou.
o estudo da
poesia,
a forma específica de andar
nos corredores,
as histórias que cria
não têm fim, se emendam umas
nas outras
os personagens mudam de nome,
ela pinta quadros sem rosto
a outra escreve romances
de banca
você procura não mais
ouvir músicas tristes
não é épico e
você não está fazendo
certo
o problema nunca foi organizar o mundo
mas esquece que
o caos te alcança por
todos os
lados e
lentamente
tira seus olhos
de dentro
(esquece o dentro,
ele não serve mais pra nada)

o aterro zunindo na luz do
sol

nada está no lugar

eu acho que eu te amo

2011-02-03T13:14:00.000-08:00

cenas cariocas I

volto sempre aos
meus livros
preferidos
atrás de poemas que
me ensinem
a viver
não encontro
nenhuma dica
tudo neles
não é
importante

a vida é mais importante

largo os preferidos
fico em casa
não faço nada
observo as lentas
evoluções
da fumaça que
sai do baseado,
à tarde.

é verão em Botafogo.

a vida deve ser mais importante

2010-11-28T21:56:00.000-08:00

no meio das estrelas,
de onde posso enxergar
todo o intenso fluxo
de corpos celestes
tão perdidos
quanto eu,
a solidão é
de tal forma
ubíqua
que até me esqueço
dela, só flutuo
lentamente
dentro de sua matéria
negra (e, se penso
bem, nem posso
dizer de velocidade quando
a vastidão é eterna).
não poderia explicar
porque sobrevivi
à explosão de nossa
nave espacial.
sei
que estou vivo
e tenho um corpo
que é como
um meteorito, esperando
pacientemente
a hora de se chocar contra
uma superfície
(qualquer uma)
até lá eu
não toco mais em
nada
que não seja vácuo,
que, de toda forma,
não é algo a ser
tocado.
penso, penso, penso,
infinitamente
e quase posso sentir
tudo se esgarçando
à minha volta.
nada pode ser tão real
quanto isso:
estar só,
estar vivo,
estar exatamente aqui onde estou,
sustentado
unicamente
pelos meus pensamentos
um minuto ou
um milênio
antes de enlouquecer

(inspirado por uma obra da
Laurie Anderson e, portanto,
pelo Anderson)

2010-09-21T08:50:00.000-07:00

Uma ou outra coisa.

O mar, por exemplo. Ainda que nem sempre eu vá de fato ao seu encontro. É algo que muitos dizem, é um clichê de quem mora em lugar de praia, de quem sempre morou. Tem um poema da Mara que diz mais ou menos essas coisas, cavar e encontrar água em qualquer lugar em que a gente estiver.

Andar à noite na ponte de Guarapari voltando pra casa, bêbado. O mar é uma substância espessa rebrilhando a cidade da qual eu passei tanto tempo fugindo.

E o verão. A minha estação super favorita do ano. As noites de verão. Porque eu nasci num lugar que só faz sentido no verão – em que há duas estações: os três meses de felicidade prometida e os outros nove de invernada, em que não há ninguém na rua depois das oito e você pode ir ao calçadão numa tarde de terça-feira e não há quase ninguém lá, a não ser uns velhinhos caminhando.

Aí no verão você quase não consegue andar no calçadão.

São coisas que eu acho importantes, o mar e o verão. Mesmo que façam 43 graus no Rio de Janeiro e que eu quase nunca vá à praia.

Mas faz um tempo que eu não volto ao Espírito Santo.

Talvez seja só saudade.

2010-08-17T11:52:00.000-07:00

faces da morte

uma das coisas que
ainda me surpreende
é que consigamos
reconhecer as pessoas
de nossa infância
tantos anos depois
mesmo que suas feições tenham
se diluído ou
se concentrado
mesmo que seus rostos
tenham se alongado ou
que seus tecidos tenham
Inchado de forma
considerável
que sejam iguais –
o mesmo rosto de criança –
ou tenham mudado
completamente –
doença, sofrimentos,
cirurgia plástica.

aposto que se existisse céu ou
inferno,
neles também nos
reconheceríamos
não pela alma nem
nada
e sim pelo particular modo
de andar entre as nuvens
ou pelo mapa da
constelação
formada pelos nossos
narizes bocas orelhas olhos

mas
tais lugares não existem
e daqui a um tempo
ninguém nos reconhecerá
mais
nossa constelação será feita
de ossos escondidos
em gavetas e poeira
aspergida
pelo mundo

20.07.2010
CTAv

***
O meu modo próprio de me inspirar a escrever poemas pode ser muito bem identificado como pura e simples cópia.
Ler outros autores me inspira: seus universos e ritmos particulares. É sempre um mergulho neles que me leva adiante com a poesia e a literatura em geral. Mas aí a literatura é subproduto, eu sei: são maus poemas, maus contos.
Isso pra dizer que esse poema é inspirado (chupado, copiado, etc.) da Adília Lopes.

***
Nota adicionada um tempo depois (16.08.10):

Você lê um poema demais – um poema que seja seu pelo menos – e de repente nada nele tem nenhum significado. Nada nele é verdade, tudo é idiota. Nem o filete de sangue resta pra nos lembrar o porquê de escrevê-lo.

2010-06-24T11:55:00.000-07:00

dos poemas esquecidos no caderno verde:

suicida

não há traquejo
que baste (na verdade
não há nenhum)
quando você se torna
kamikaze quando
você mergulha
no ar frio
da noite
naquele exato
momento
os flertes nos
bares aeroportos
nas festas de rock
quando você fecha
os olhos respira
fundo
e

2010-05-07T02:00:00.000-07:00

barão geraldo

o ônibus se enche
aos poucos com
as vozes
outras vidas se
interpelam sem
rosto preenchem
a urgência
moldura vermelha
do caderno.
no terminal meio
abandonado e
vazio
na maior rodoviária
da américa latina
em qualquer
lugar: a profissão
de escutar
e depois
embaralhar as palavras
na névoa.
histórias
eternamente
abertas e
que não
esperam mais
nada
somos nós
que esperamos
agarramos a mochila
no colo com força
ouvimos tudo
aquilo que
podemos e voltamos
para casa.

2009-07-02T16:26:00.000-07:00

A programação das tardes da tevê brasileira é mesmo uma coisa impressionante. Muitas vezes eu sou capaz de ficar horas e horas trocando compulsivamente de canal, ouvindo as últimas fofocas das últimas celebridades, as discussões acaloradas entre mães que gostam de sair com as filhas e filhas que não gostam que suas mães achem que são mais jovens do que são, os testes de verdade com polígrafos que dirão se o marido traiu sua esposa com um homem, com uma mulher, ou se tudo não passou de uma suspeita infundada que é carregada sem nenhum tato pela apresentadora através de todos os blocos, para que só descubramos o resultado nos últimos segundos do programa, naquele momento exato em que descobrimos que não nos importamos. De fato, é uma espécie de hipnose letárgica, um tanto diferente daquela produzida pelo mar, em que não há lembranças nem mistérios nem perguntas, só uma frase inútil após a outra, todas ouvidas com uma atenção descompromissada que ainda assim nos prende no sofá, e de repente são seis da tarde, diz o apresentador ao se despedir.

******

Esse é um pedaço de algo que eu (não) estou escrevendo já há muito tempo.
Nada pronto, claro. Um dia, quem sabe, saia. Não por enquanto.
Mas, vai lá. Tá aí.

2009-05-29T22:00:00.000-07:00

extras vi

por detrás das vidraças –
de baixo, de cima –
contempla os arranha-céus
que não se movem mas
se enchem de cores
conforme anoitece
estou empacada. vai
ficar mais fácil?
se pelo menos
conseguisse dormir
quem sabe
talvez descobrisse afinal
o que fazer
pararia de fumar e
gostaria mais das
pessoas conseguiria
um papel digno num
filme decente
descobriria sua
vocação. do alto ou
de baixo, no meio
dessa constelação
multicolorida talvez
fosse feliz, ou
fugisse
pararia de escrever e só
tiraria fotos dos
próprios pés.
_________________________

tá, eu sei que esse negócio de poema já tá chato e tals.
mas é o que tá tendo.

2009-05-10T14:46:00.000-07:00

extras v

o trem atravessa a
Europa o táxi
atravessa Paris
atrás de um remédio
os encontros
pelo caminho as frases
que dizemos e esvaziam
a paisagem:
chegar e
abrir as janelas
deixar se envolver
pelo cheiro de guardado
tirar o sapato e
estranhar
a casa ouvir vozes
guardadas na memória
a te lembrar o que
é estar de volta e
o que ainda está
no meio
do traslado

2009-04-19T19:28:00.000-07:00

extras IV

nenhum traço
se completa no
movimento
incessante
dos homens
que freqüentam o
café as folhas
do caderno voam
ao vento
e animam a
procura que nunca
nunca
acaba tem
nome certo
mas se perde
nos becos vielas
nas praças no
le aviatour
ao som de
blondie

2009-04-01T19:35:00.000-07:00

extras III

a marteladas a
cidade desmorona
à nossa volta
procuramos os
lugares que conhecemos
as memórias do que
fomos
estão alagadas
submersas

a cidade desaparece
e tentamos aprender a
desaparecer junto
nosso amor
um edifício que
implode ao contrário e vai
para o céu,
de repente transformado
numa nave espacial

não saímos ilesos
mas vivos
ao som do concreto
explodindo no
encontro com o
metal
a cidade morre e
nós assistimos do
buraco na parede
do maior prédio que
achamos,
de mãos dadas,
enquanto o chão
começa a ruir.

2008-11-17T11:22:00.000-08:00

Paramaribo

com sua população de cerca de 250 mil habitantes
é a capital do Suriname
a cidade está localizada adjacente
ao Rio Suriname
5°52' Norte e 55°10' Oeste
distando aproximadamente 15 km do
Oceano Atlântico
Bauxita, cana-de-açúcar, arroz,
cacau, café, rum, e madeiras tropicais
são exportados de Paramaribo.
A cidade também manufatura
cimento, tinta, e cerveja

2008-08-29T13:03:00.000-07:00

extras II

na estrada
o carro parecia
um pequeno inseto
de corpo fino
frágil
tão frágil
seguindo pelo corredor
que os caminhões
essas gigantes máquinas
de morte pensava ela
com a cabeça deitada
sobre o vidro
embaçado
criavam
o carro tremendo
como prestes a
desmontar na
tempestade de pesos
barulhos e cargas e buzinas
e asfaltos molhados
derrapantes
conversavam pouco
algumas frases sobre
Marianne
(a amante) até ela
começar a gritar:
pára, pára, pára
o carro! o que ele
assustado
fez
deixando o veículo morrer
lentamente
no acostamento
tenho que vomitar
não me siga
e saiu na chuva
seu corpo
definhando
ao atravessar a grossa parede
de água
se dissolvendo
esses contornos que
não mais
voltaram e
foram ressuscitar
longe dali.

2008-08-13T14:02:00.000-07:00

de novo, pela segunda vez, agosto corresponde à sua fama. o que me lembra um poema da Angélica Freitas:

agosto a oitava coelhinha da playboy
ou o templo dourado de kinkakuji
ou um gato e um pato num cesto

meu avô não gostava de agosto
dizia agosto mês de desgosto
quando passava dizia agora não morro mais

aqui agosto significa chorar no chão da cozinha e procurar um chão de cozinha novo para chorar quando for preciso. mas logo logo é setembro e primavera e tal.

*****

achei esse poema literalmente perdido no caderno. e, estranho, não lembro muito bem o que ele significa ou quando eu fiz.
mas tá aí:

as migalhas que deixamos
deveriam formar a trilha
para a paisagem perfeita
que não conseguimos
fotografar pelas páginas
ficam folhas ressecadas
pedaços soltos de sensações um
resquício qualquer que
te abre essa linha
de fuga do
horizonte a
menor distância entre
dois pontos

2008-07-24T19:53:00.000-07:00

triste é quando a teoria da produtividade substitutiva (via kênia)vira simplesmente proscratinação crônica, e você num faz o trabalho, nem lê outros livros, nem sai muito, nem posta no blogue.
é uma espécie de punição: se você não produz o que deveria, também não deve se divertir. uma coisa, assim, bem cristã.
por essas e outras nem comemorei o aniversário de cinco anos do blogue. não dessa versão, é claro, mas da encarnação anterior (que se junta a essa como se fossem a mesma entidade). cinco anos é um baita tempo! prum blogue, pelo menos, é. e estamos aí, em tempos de maiores ou menores inspirações, resistentes.
parabéns pro pulp!

e agora de volta ao focault...

2008-06-28T15:59:00.000-07:00

Partes para usar depois

Escrevo um poema em que a maresia corrói o rosto das pessoas. Um sobre uma cidade grávida do verão. Outro, sobre uma cidade que desaparece e alguém que aprende a desaparecer junto – o amor um prédio que implode ao contrário e vai para os céus, de repente transformado numa nave espacial.

2008-06-25T09:36:00.000-07:00

não fale
desse
meu
esganiçado
empedernido
alucinado
coração

ou de
todas as
histórias que
não são
minhas
mas que
eu uso
mesmo
assim

esses
samplers
que me
contam
de viés

2008-06-21T23:33:00.001-07:00

extras

quando estou
vagando pelas
ruas e sinto
o cheiro de
maresia ou
ouço a voz do
mar ecoando nas
dobras de uma
concha começo
a tremer meus
olhos se fecham
e posso até sentir
o vento sul
cortante do
meu próprio
espírito santo
particular
quando
o scotty que
eu tanto
queria beijar
se apaixona por
uma tal italiana
eu tremo fecho
os olhos e penso
no meu próprio
espírito santo
particular
que deixei
à tanto
naquela estrada
à beira-mar
só de pensar
no meu próprio
espírito santo
particular
meus nervos
reagem se
descontrolam a
rodovia do sol
que eu
experimentei e
que parece
o rosto desfigurado
que chamo
de lar e
que deve dar
em todo
todo o
mundo

2008-06-19T18:20:00.000-07:00

"O problema de escrever: o escritor, como diz Proust, inventa na língua uma nova língua, uma língua de algum modo estrangeira. Ele traz à luz novas potências gramaticais ou sintáticas. Arrasta a língua para fora de seus sulcos costumeiros, leva-a a delirar. Mas o problema de escrever é também inseparável de um problema de ver e de ouvir: com efeito, quando se cria uma outra língua no interior da língua, a linguagem inteira tende para um limite 'assintático', 'agramatical', ou que se comunica com seu próprio fora.
O limite não se está fora da linguagem, ele é o seu fora: é feito de visões e audições não-linguageiras, mas que só a linguagem torna possíveis. Por isso há uma pintura e uma música próprias da escrita, como efeitos de cores e de sonoridades que se elevam em cima das palavras. É através das palavras, que se vê e ouve. Beckett falava em 'perfurar buracos' na linguagem para ver ou ouvir 'o que está escondido atrás'. De cada escritor é preciso dizer: é um vidente, um ouvidor, 'mal visto mal dito', é um colorista, um músico".

Deleuze, Crítica e Clínica.

2008-06-05T06:04:00.000-07:00

me irrita que de novo
perca tudo com a cabeça
enfiada dentro do
livro, o centro do Rio aos poucos
se afastando e o de Niterói
que se aproxima

do deque penso o tempo todo na
barca virando, caindo
lentamente em direção
ao mar – tão escuro
e espesso – e
na falta de coletes salva-vidas
por perto

também naquela história de Camões
naufrago, salvando as Lusíadas
e deixando seus companheiros à
morte em Macau

mas é tudo o mesmo
movimento sacolejante entre
duas cidades.
isso de mar e
morte, poesia e
paranóia. a distância que
nos separa dos dois
pontos. a importância
do que está no
meio.