pulp

esses dias de
indecisão, ou
o primeiro momento
em que você
pensou em morrer

repito:
a poesia não é
o inventário dos seus fracassos.
nem uma forma
desastrada
de vingança.

ela é qualquer outra
coisa que não
me interessa pensar, ou:
que eu penso tanto.

o estalo da palavra
que se quebra
e remonta
enquanto a olhamos

o pequeno monstro
que devora seu estomago
por dentro (e
subindo)
amarrado,
dançando na ponta
da prancha.

a elipse como
modo de existência

ou o monstro
solto,
rasgando as palavras
certas
com os dentes
e com as erradas
jogando à luz
tudo o que quer esconder.

é assim que se faz:
você dá a exata importância que a coisa merece,
só que de um ângulo ligeiramente diferente.